MÉLANGES DE SANGS

« Robert Pépin présente… » assiste à la naissance d’un auteur, et d’un grand !



Le roman a reçu le Deutschen Krimi Preis.



Le tournage du film avec l’illustre acteur Samuel L. Jackson commencera en 2011.



"Robert Pépin a été bien inspiré de publier en français ce roman ultranoir et frénétique. L'écrivain précipite le lecteur dès les premières lignes dans un enfer de feu et de sang."

Philippe Chevilley, Les Echos



"Roger Smith a le don de vous accrocher pour ne plus vous lâcher jusqu'à la dernière ligne de son polar très, très noir."

Challenges



"Une révélation (...)Le rythme est aussi affolant qu'un cour qui va rompre, les personnages âpres se cognent aux réalité de cette Afrique du Sud qui essaie de se construire."

Brigitte Hernandez, Le Point



"Le livre va très vite, très fort, tendu jusqu'à la rupture. (...) A coup sûr, un des meilleurs polars de l'année."

Michel Abescat, Télérama

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MÉLANGES DE SANGS
Roman traduit de l’anglais par Mireille Vignol

© Roger Smith, 2009
Publié avec l’accord de Henry Holt and Company LLC., New York, États-Unis

Pour la traduction française :
© Calmann-Lévy, 2011

Debout sur la terrasse de la maison qui surplombait Le Cap, Jack Burn regardait le soleil se noyer dans l’océan. Le vent se levait de nouveau, une brise du sud-est qui lui rappelait le Santa Ana de son pays. Un vent qui transformait les nuits en fournaise, mettait les nerfs en pelote et finissait par mêler les flics et les secouristes aux mauvaises décisions que prenaient les gens.
Burn entendit le grondement d’une voiture sans pot d’échappement qui s’arrêtait en dérapant. Les percussions sourdes des caissons de basse déversaient du gangsta rap. Pas une bande-son habituelle dans ce quartier blanc huppé des pentes de Signal Hill. La voiture recula à toute vitesse, puis s’arrêta une nouvelle fois, plus près. On coupa le moteur et le rap fut interrompu en plein « enculé d’ta mère ». Burn se pencha, mais sous cet angle, pas moyen de voir la voiture.
Susan l’observait de l’intérieur de la maison ; les baies vitrées étaient ouvertes sur la terrasse.
— À table.
Elle fit demi-tour et disparut dans l’obscurité.
Burn entra et alluma les lumières. La maison était propre et moderne, toute en angles durs. À l’image du gamin de riche allemand qui la leur louait pour six mois pendant qu’il était parti à Stuttgart regarder mourir son père.
Susan apporta le rôti de la cuisine ; elle marchait cambrée, les pieds écartés, avec le dandinement typique des femmes à la grossesse avancée. Elle était belle. Petite, blonde, avec un visage qui démentait obstinément ses vingt-huit ans. Son énorme ventre mis à part, elle n’avait absolument pas changé depuis sept ans. Il se souvint du moment où il l’avait vue pour la première fois : l’impression qu’on lui coupait le souffle, étourdi à l’idée qu’il allait l’épouser. Et c’est ce qu’il avait fait, moins de six mois plus tard, en noyant leur différence d’âge dans une plaisanterie.
Susan n’avait pas changé en apparence, mais elle n’était plus la même. Elle avait perdu sa légèreté ; son rire facile n’était plus qu’un souvenir. Ces derniers temps, elle semblait en communion perpétuelle avec l’enfant qu’elle portait. C’est ainsi qu’elle en parlait : de « son » enfant. De sa fille. Comme si Burn et Matt appartenaient à une autre espèce, extérieure à ce duo exclusif.
Burn trancha le filet avec un couteau à découper et du sang coula sur la planche. Parfait. Saignant, comme ils l’aimaient tous. À plat ventre devant l’écran plasma, Matt regardait la chaîne de dessins animés. Comme à la maison.
— Allez, viens manger, lui dit Burn.
Matt s’apprêtait à rouspéter, mais il se ravisa et vint s’asseoir à table, habillé d’un simple short bouffant. À quatre ans, il était blond comme sa mère, mais on devinait qu’il hériterait de la carrure de son père.
Susan était assise et leur servait la salade.
— Va te laver les mains, dit-elle à Matt sans le regarder.
— Elles sont pas sales, répondit-il en montant sur une chaise. Il lui tendit les mains pour qu’elle les inspecte.
Elle l’ignora. Elle ne le faisait pas exprès, c’était comme si elle n’était plus sur la même longueur d’ondes que son fils. Comme s’il lui rappelait trop son père.
Burn essaya de croiser le regard de Susan, pour la faire revenir à eux. Mais elle fixait son assiette.
— Obéis à ta mère, dit-il gentiment à Matt et ce dernier partit à la salle de bains en traînant ses pieds nus.
Burn découpait le rôti quand les deux métis entrèrent par la terrasse. Ils portaient tous les deux des fusils qu’ils braquaient à angle droit, comme dans un film d’action. Rien qu’à les entendre rire, Burn sut qu’ils carburaient aux amphés.

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BLONDIE ET LA MORT

« Roger Smith est le maître du cauchemar décrit froidement. »

Der Spiegel



« Roger Smith écrit avec la beauté brutale d’un Elmore Leonard de très mauvaise humeur. »

Washington Post



« Il faudra batailler ferme pour trouver une voix aussi puissante dans le policier d’aujourd’hui. »

Die Zeit



« Son deuxième polar, d'une noirceur absolue, confirme son indéniable talent. Un nouveau conteur sud-africain est né. »

Katia Laduc, librairie Coiffard de Nantes pour Page des libraires.



« Blondie et la mort est un livre qui choque, mais réveille l'humanité qui est en nous. Un livre noir moderne, qui cherche à crever l'abcès d'un monde abonné au désespoir. »

Philippe Chevilley, Les Echos

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BLONDIE ET LA MORT
Traduit de l’anglais (Afrique du Sud) par Mireille Vignol

© Roger Smith, 2010
Publié avec l’accord de Henry Holt and Company, LLC, New York.
Tous droits réservés.

Pour la traduction française :
© Calmann-Lévy, 2012

Le soir où ils se firent pirater leur voiture, Roxy Palmer et son mari Joe avaient dîné avec un cannibale africain et sa pute ukrainienne.
L’Africain, flegmatique et élégant dans son costume en soie sur mesure, avait la peau bleu-noir et des scarifications tribales sur les joues. Avec son anglais teinté d’un délectable accent français, il aurait pu réciter l’annuaire téléphonique du Cap et en faire un poème. La pute avait des tresses blondes, dont les racines noires lui hachuraient le crâne comme des points de sutures sur un cadavre. Elle n’avait pas dit grand-chose et avait passé le repas à haïr Roxy pour la blondeur naturelle de ses cheveux et sa parfaite dentition américaine.
Quand le cannibale interrompait son monologue pour manger ou pour boire, Joe Palmer essayait de combler le vide. Après l’éloquence francophone, les interventions du Sud-Africain ressemblaient davantage au bruit d’un camion sans embrayage.
Ils dînaient au Blues, un restaurant de Camps Bay qui surplombait l’Océan et, bien qu’ils soient passés à table peu avant vingt et une heures, ils profitaient encore des derniers rayons de lumière dorée sur la plage et les pentes de la Montagne de la Table. La ville du Cap est jumelée avec Nice et les soirs comme celui-là, Roxy comprenait pourquoi.
Elle avait passé le repas à rêvasser. Avait à peine touché le mérou chat dans son assiette, avait bu un verre de blanc du Cap de plus qu’elle ne se l’autorisait en temps normal et s’était laissé bercer par le rythme de la voix africaine sans s’intéresser aux mots. C’était là un talent indispensable qu’elle avait développé pendant ses années avec Joe. Mais quelque chose la tiraillait, un souvenir, comme une écharde, taquinait son indifférence durement acquise.
Puis ça lui était revenu.
Cet homme en face d’elle, cet homme qui savourait de fines bouchées de canard à l’orange, avait été filmé lors d’un reportage sur une des guerres civiles incessantes dans son pays, au centre de l’Afrique. Il avait sectionné le cœur d’un ennemi vivant, lui avait arraché l’organe encore palpitant de la poitrine, l’avait porté droit à ses lèvres et l’avait mangé. Tout en adressant un large sourire à la caméra sans cesser de mastiquer.
Aucun accent français n’allait faire disparaître cette image. Roxy avait posé ses couverts et bu une gorgée de vin, les yeux fixés sur la lune qui se levait au-dessus des vagues. Puis Joe lui avait adressé un regard imperceptible aux autres, mais qui lui signalait que les hommes avaient besoin de quelques minutes pour parler affaires. Trafic d’armes ou mercenaires. Voire les deux.
« Allons aux toilettes, avait-elle dit en se levant.
— J’ai pas besoin », avait répondu la pute, manifestement nouvelle à ce petit jeu.
Le cannibale lui avait flanqué un coup de coude sous ses nichons en plastique.
« Va pisser ! » lui avait-il lancé.
Dans sa bouche, on aurait presque cru qu’il la bénissait : « Va en paix. »
Vêtue d’un faux jean Diesel qui la serrait sévèrement et perchée sur des talons de quinze centimètres, la blonde oxygénée avait bataillé pour se lever. Roxy, elle, s’était glissée entre les tables occupées par la clientèle riche, bronzée et principalement blanche du Cap. L’Ukrainienne la suivait d’un pas vacillant. Tous les yeux étaient rivés sur Roxy. En dépit de sa trentaine bien tassée, elle faisait toujours tourner les têtes.
Dans les toilettes carrelées et parfumées, Michael Bolton dégoulinait par les haut-parleurs du plafond. Roxy s’était enfermée et assise dans un cabinet. Elle n’avait pas envie de faire pipi, mais un grand besoin d’être seule une minute. Pour garder son sang-froid et son aplomb.
Quand elle était sortie, la pute préparait une ligne sur le lavabo.
« Tu veux ? »
Roxy avait décliné son offre d’un signe de tête en se lavant les mains. Elle ne touchait plus à la coke depuis des années.
« Où tu le rencontres – elle avait observé Roxy dans la glace en reniflant et se frottant les narines – ton mari ?
— Dans un endroit de ce genre », avait répondu l’Américaine en se séchant les mains et faisant un de ces gestes inutiles que font les femmes pour arranger leur coiffure devant les miroirs des toilettes.
La pute avait essayé de sourire, dévoilant ainsi des soins dentaires pré-Glasnost.
« Peut-être moi aussi, j’ai la chance. Si ça marche pour toi, pour moi aussi.
— Bien sûr, avait dit Roxy en pensant “Dans tes rêves de chiasse, tronche de Tchernobyl”. »
Mais était-elle si différente de cette femme ? C’est vrai, elle ne s’était jamais prostituée, mais ses années de mannequin avaient été une suite d’hommes riches qui avaient acheté sa présence et son affection.
Tout comme Joe aujourd’hui.
Elle avait laissé ces pensées dans les toilettes.

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LE SABLE ETAIT BRULANT

« La grande révélation du thriller sud-africain depuis Deon Meyer. » Le Figaro Magazine



« Roger Smith est le maître du cauchemar froidement décrit. » Der Spiegel

 

« On voit l’Afrique du Sud d’un œil nouveau après ce réquisitoire. C’est la mort qui plane au-dessus de ce pays tel le soleil. Un superbe thriller. » Holger Kreitling, Die Welt



« Romantiques, passez votre chemin. Ames sensibles aussi. Une grenade dégoupillée n'a guère le sens de l'ellipse et cause forcément des dégâts, une bouillie de sang, d'existences bâclées et de rituels barbares. Au bout du cauchemar, il y a tout simplement un livre honnête. » Alain Léauthier, Marianne



« Ce polar qui vire au western halluciné est conduit à un rythme effréné. Pauvres, riches, noirs, blancs, métis, hommes, femmes, chefs zoulous mafieux, Afrikaners revanchards, tous les protagonistes sont entraînés dans une danse macabre et trépidante, pieds nus sur du sable brûlant. Ce livre est un cri, un hurlement. » Sébastien Graciotti, Le Progrès



« Un thriller noir et explosif à la violence brute, porté par une voix singulière d'où émane subrepticement la poésie du chaos. Magistral ! »

Sarah Castel, Pages des Libraires



« Un excellent polar, extrêmement bien écrit et qui donne à voir la violence des rapports sociaux dans l'Afrique du Sud d'aujourd'hui. »

Myriam Hassoun, La Charente libre



« Explosif, jouissif, malsain, apocalyptique, ce nouveau roman de I'auteur de Mélanges de sangs prend aux tripes jusqu'à la dernière ligne. Un thriller âpre et sans concession comme on les aime. »

Mikis Fernandez, Balthazar



« Le style, heurté, puissant, descriptif, reflète parfaitement la sauvagerie ambiante. Le récit est prenant, riche en rebondissements. Fascinés, nous frémissons avec ces héros, toujours à la limite de la désespérance. [...] Le talent affirmé de l'auteur nous entraîne sur ce chemin de l'horreur, difficile à quitter avant la dernière page. »

E.G. et A.-M.D., Notes bibliographiques



« L'écriture est acide et rythmée. L'Afrique du Sud de Roger Smith pue la sueur et le sang. »

Anne Kappès-Grangé, Jeune Afrique



« Archirythmées, presque chorégraphiées, les scènes s'enchaînent comme dans un western spaghetti. Un point de plus pour l'adrénaline. »

Julie Malaure, Le Point



« C'est un polar haletant, un thriller psychologique et politique dans lequel l'auteur a mis le pire de l'Afrique du Sud actuelle. »

Afrique Magazine

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LE SABLE ETAIT BRULANT
Titre original (Royaume- Uni) :
DUST DEVILS

© Roger Smith, 2011
Publié avec l’accord de Serpent’s Tail, Londres.
Tous droits réservés

Pour la traduction française :
© Calmann- Lévy, 2013

Couverture :
Rémi Pépin, 2013
Photo de couverture :
© Lise Gagne/Getty Images

ISBN 978-2- 7021-4488-6
ISSN 2115-2640

Traduit de l’anglais (Afrique du Sud) par Elsa Maggion

CHAPITRE 1

Rosie Dell était venue y mettre un terme. Pour de bon cette fois. Elle entra par l’arrière, comme toujours. Marcha jusqu’à l’appartement en rez- de- chaussée qu’il occupait en retrait de Clifton Beach ; le soleil s’éteignait dans l’Atlantique
comme une cigarette dans le caniveau. Elle aperçut sa silhouette – un reflet flou de peau brune et de boucles noires emmêlées – quand elle déverrouilla puis ouvrit les rideaux métalliques qui protégeaient la baie vitrée de la chambre.
C’est comme ça qu’ils vivaient, les Blancs riches, au Cap. Derrière des barreaux.
Il l’attendait. Allongé sur le lit, en pantalon de costume, chaussures italiennes aux pieds, chemise en soie à col ouvert. Dans l’obscurité, l’expression de son visage était indéchiffrable. Rosie lança les clés à côté de lui sur le drap.
— Je ne peux pas continuer, Baker.
Lorsqu’ils se trouvaient seuls, elle l’appelait toujours Baker. Jamais Ben.
Il resta silencieux, se leva et s’avança vers elle. Usa de sa corpulence pour la presser contre le mur, coupa court par son baiser à toute protestation, toute initiative. Il glissa les mains sous sa jupe, souleva le tissu au- dessus de sa taille, fit glisser la culotte le long de ses jambes. Il se débarrassa de sa chemise et elle sentit le poids de son corps chaud. Elle se représenta
un boeuf de Kobe engraissé à la bière.
Quand ils eurent terminé, la nuit était tombée. Elle s’assit sur le lit, encore habillée. La silhouette de Baker penché audessus d’elle se découpait à contre- jour dans le couloir éclairé. Rosie entendit le bruit des dents de la fermeture Éclair qu’il remontait.
— Ramasse les clés, lui lança- t-il.
Elle sentit le cuivre froid sous ses doigts.
— Mets- les dans ta poche.
Elle s’exécuta. Son alliance tinta contre le métal. Elle crut le voir esquisser un sourire dans la pénombre. Elle le regarda avancer dans le couloir jusqu’au salon violemment éclairé, torse nu, la peau pâle de son dos zébrée par ses
griffures. Son dos était gras et dur, comme celui d’un phoque. Même pas mon genre, putain ! songea- t-elle, comme à chaque fois. Même si avoir un genre d’homme ne voulait pas dire grand- chose. Pourtant, quand elle se trouvait près de lui, une sorte de fièvre s’emparait d’elle. Insensé. Elle ne s’intéressait pas à sa fortune. Ça, elle aurait pu s’en accommoder. Et le
pire était qu’elle reviendrait, elle n’en doutait pas un instant.
Il se tenait à côté d’une esquisse de Picasso représentant un taureau et se versait un scotch quand les deux hommes, de toute évidence entrés par la porte principale, surgirent dans le couloir. Des Noirs, vêtus de salopettes bleues. Il n’y avait eu aucun bruit ; ils avaient sans doute la clé. L’un était massif,
jeune, et semblait tendu. L’autre était plus petit et plus vieux. Calme. Tous deux avaient l’arme au poing.
Baker posa la carafe sur le chiffonnier ciré et leva les mains à la hauteur des épaules. Il parla sur le ton assuré qu’elle lui avait entendu bien souvent en conseil d’administration.
— OK. Ne nous énervons pas. Prenez tout ce que vous voulez. Allez- y.
Le plus petit lui tira une balle dans la poitrine ; l’arme munie d’un silencieux eut un hoquet. Baker baissa les mains et s’affaissa sur un genou. Il se retournait pour regarder Rosie quand une autre balle lui entra dans l’oeil droit et projeta un bout de son crâne sur le mur derrière lui. Le petit tira encore une fois sur Baker qui gisait sur le tapis et rendit l’âme dans un soubresaut.
Tout cela n’avait duré que quelques secondes. Rosie était toujours assise dans le noir. Pétrifiée. Le plus vieux des deux hommes se tourna vers la chambre et l’aperçut. Elle bondit du lit, claqua la porte et tourna la clé dans la serrure. Entendit un bruit mat ; le bois se fendit près de sa main quand la balle
le transperça pour aller se loger dans le matelas.
Elle enfonça le bouton d’alerte sur le mur. Ça ne sonnerait pas dans l’appartement, mais une alarme serait déclenchée quelque part dans une salle de contrôle et des hommes armés viendraient. Et une ambulance. Trop tard pour Baker. Elle s’élança dans le patio, dans la nuit. Fermées dans le salon, les
portes de sécurité retenaient les tireurs.
Elle traversait la cour lorsqu’elle les entendit défoncer la porte de la chambre. Le craquement de la mince paroi de bois. Elle sauta par- dessus un parterre de fleurs et courut jusqu’à l’allée conduisant à la plage, ses sandales abandonnées derrière elle, le dallage rugueux sous ses pieds nus. Elle chercha les clés dans sa veste.
Elle entendit le bruit étouffé du silencieux, puis quelque chose tomba près de son pied. Elle contourna un massif d’arbustes et atteignit le portail. Mur haut. Câble bourdonnant d’une clôture électrique. Un éclairage à détecteur de mouvements s’alluma, la prenant au piège. Elle lutta pour insérer la clé dans la serrure, les doigts tremblant comme ceux d’un poivrot le vendredi soir. Martèlement de pas.
Fok, fok, fok. L’afrikaans de son enfance lui revenait. Elle trouva le trou.
Ouvrit le portail, elle était libre. Elle le claqua au moment où les deux hommes apparaissaient. Le plus vieux leva son arme et une balle siffla à son oreille. Elle courut après son ombre dans l’obscurité de la plage, sentit le sable coller à ses pieds. Sprinta jusqu’au rivage où elle pourrait courir plus librement, le souffle rauque, plus bruyant que les vagues. Et fonça de Second Beach à First Beach.
Elle remarqua un groupe d’adolescents en baggy et sweat à capuche qui montaient l’escalier menant à Victoria Road, planches de surf sous le bras. Elle se mêla à eux, zigzagua entre les bungalows à plusieurs millions de dollars ou d’euros. Les garçons se faisaient tourner un joint, luciole dansant d’un visage à l’autre. Elle avait beau être leur aînée de quinze ans, ils la considérèrent avec intérêt.
— Salut, lui lança l’un d’eux.
— Salut, répondit- elle.
Il lui tendit le joint.
Elle le saisit, tira dessus et sentit une chaleur familière dans ses poumons. Elle recracha la fumée et passa le pétard. Déjà le groupe atteignait la route. Elle scruta les alentours. Des gens qui promenaient leurs chiens et des joggeurs. Pas d’hommes armés.
Elle laissa les gamins près d’une fourgonnette rouillée et traversa la rue pour rejoindre la Volvo gris métallisé garée sous un réverbère. Un gardien de parking avec une casquette et un dossard vert fluo la salua de la main. Il était ingénieur, réfugié d’un quelconque pays d’Afrique. Elle lui laissait toujours
un pourboire. Pas ce soir.
Elle s’assit au volant. Hébétée. Pieds nus. Sans culotte. Elle sentit l’humidité entre ses cuisses quand elle mit le moteur en marche pour rentrer chez elle, pour aller retrouver son mari et ses enfants.

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