Martin Cruz Smith

Auteur, entre autres ouvrages, de Parc Gorki, Chiens et Loups, L’Étoile polaire et Havana Bay, Martin Cruz Smith vit en Californie. Après des études en Pennsylvanie, il devient journaliste, s’intéresse aux minorités indiennes et se met à apprendre le russe. Il publie Parc Gorki en 1981 – premier livre de la série Arkady Renko, un inspecteur qui ne cesse d’avoir des problèmes avec le régime, qu’il soit soviétique ou capitaliste.

Photo auteur: © Doug Menuez

19,50 €
272 pages
Code EAN :
9782702142172

MOSCOU, COUR DES MIRACLES
Sur fond de bureaucratie héritée du communisme et de pouvoir poutinien, la Russie n'est pas au mieux de sa forme sous la plume de Martin Cruz Smith.

Paru en mai 2011

Menacée de viol dans le train qui l'emmène à Moscou, Maya, jeune mère célibattaire âgée de quinze ans, est sauvée par une certaine "Tante Lena" qui lui offre une tasse de thé pour la réconforter. Lorsqu'elle se réveille quelques heures plus tard, Maya s'aperçoit avec horreur que son bébé a disparu.

Pendant ce temps, l'inspecteur Arkady Renko est appelé Place des Trois Gares pour chercher qui a tué une certaine Vera, dont le corps a été retrouvé dans une caravane de chantier. La justice aimerait croire à une overdose, mais Renko découvre que la jeune femme fréquentait les cercles les plus huppés de l'oligarchie moscovite. Qui l'a tuée et pourquoi est-on si pressé de boucler l'enquête?

Titre V.O.: Three Stations

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MOSCOU, COUR DES MIRACLES
Roman traduit de l’anglais par Estelle Roudet

© Titanic Productions, 2010
Publié avec l’accord de Simon and Schuster, New York, États-Unis.
Tous droits réservés.

Pour la traduction française :
© Calmann-Lévy, 2011

La nuit d’été défilait. Villages, récoltes en train de mûrir, églises délabrées se succédaient, nébuleux, se mêlant aux songes de Maya.
Elle essayait de rester éveillée, mais de temps à autre, ses paupières faisaient ce qu’elles voulaient. Parfois, la jeune fille rêvait aux passagers de première classe qui dormaient, bien bordés dans leurs compartiments.
La classe « à la dure » n’avait pas de compartiments. Cette classe économique était un dortoir où brûlaient encore quelques lampes et où les ronflements, les étreintes étouffées, les odeurs corporelles et les querelles domestiques étaient l’affaire de tous. Certains passagers voyageaient depuis des jours et la lassitude due à la promiscuité commençait à se faire sentir. Une partie de cartes commencée la veille entre ouvriers des plates-formes pétrolières tournait au vinaigre, avec son lot de vindicte et d’accusations. Une bohémienne passait de couchette en couchette, proposant les mêmes châles à voix basse. Des étudiants voyageant pas cher étaient plongés dans un autre monde, écouteurs sur la tête. Un prêtre enlevait les miettes de gâteau accrochées dans sa barbe. La plupart des voyageurs étaient aussi quelconques que du chou cuit à la vapeur. Un soldat ivre arpentait le couloir d’un bout à l’autre.
Pourtant, Maya préférait la civilité fruste de la classe économique à la première. Là, elle était à sa place. Elle avait quinze ans, silhouette de brindille en jean déchiré et blouson d’aviateur à la texture de carton. Ses cheveux étaient teints en rouge feu. Un sac en toile contenait tout ce qu’elle possédait, un autre dissimulant sa petite fille de trois mois, emmaillotée serré et bercée par le roulis du train. La dernière chose dont Maya avait besoin était de se retrouver coincée dans un compartiment sous le regard insistant de snobinards. Pas qu’elle aurait pu se payer la première, de toute façon.
Après tout, décida Maya, un train n’était jamais qu’un appartement communautaire sur rails. Elle en avait l’habitude. La plupart des hommes s’étaient mis en pantalon de survêtement, maillot de corps et pantoufles pour la durée du voyage ; elle surveillait ceux qui ne l’avaient pas fait : une chemise à manches longues risquait de camoufler les tatouages de celui qu’on avait lancé à ses trousses pour la ramener. Par précaution, elle avait choisi une couchette inoccupée. Elle ne parlait à aucun passager et personne n’avait remarqué le bébé.
Maya adorait s’inventer des histoires sur les gens qu’elle rencontrait, mais pour l’instant, son imagination se focalisait sur l’enfant, tout à la fois étranger et partie d’elle-même. En fait, le bébé était l’être le plus mystérieux qu’elle ait jamais rencontré. Tout ce qu’elle savait, c’était qu’il était parfait, diaphane, sans défauts.
Le bébé remua et Maya gagna le sas à l’autre bout de la voiture. Là, à moitié dans le courant d’air et le fracas du train, elle lui donna le sein et s’autorisa une cigarette. Maya était clean depuis sept mois.
La pleine lune les accompagnait. Des rails partait une mer de blé, ça et là, une citerne, la silhouette d’une moissonneuse échouée. Encore six heures jusqu’à Moscou. Le bébé la dévisageait avec des yeux graves. Maya lui rendit son regard. Elle était tellement fascinée qu’elle n’entendit pas le soldat la rejoindre avant que, la porte coulissante s’étant refermée derrière lui, il lui dise que fumer était mauvais pour le bébé.
Sa voix lui fit un choc, la ramenant à la réalité.
Il lui enleva la cigarette de la bouche et la jeta dehors d’une pichenette.
Maya tira le bébé de son sein et se couvrit.
Le soldat lui demanda si le bébé gênait. Il le pensait. Alors il lui ordonna de poser l’enfant par terre. Elle tint bon, même quand il glissa la main dans son blouson et lui pinça les seins si fort que du lait en jaillit. Sa voix se fit rauque lorsqu’il lui dit ce qu’il attendait d’elle. Mais d’abord, elle devait poser le bébé. Si elle refusait, il le flanquerait par la fenêtre.
Il ne fallut qu’une seconde à Maya pour analyser ses paroles. Si elle hurlait, est-ce qu’on l’entendrait ? Si elle résistait, allait-il se débarrasser du bébé comme d’un paquet superflu ? Elle l’imagina recouvert de feuilles, disparu à jamais. Tout ce qu’elle savait, c’est que c’était sa faute. Qui était-elle pour avoir un bébé aussi beau ?
Avant qu’elle ait pu poser l’enfant, la porte du sas s’ouvrit. Une imposante silhouette grise s’avança, attrapa d’une main de fer le soldat par les cheveux et lui mit un couteau sur la gorge. C’était la babouchka qui avait dû supporter les miettes du prêtre. La vieille femme lança au soldat qu’elle lui ferait son affaire à leur prochaine rencontre et lui décocha un coup de pied énergique comme preuve de sa bonne foi. Il fila vers la voiture suivante sans demander son reste.
Quand Maya eut regagné sa couchette avec le bébé, la babouchka alla chercher du thé au samovar et veilla sur eux. Elle s’appelait Helena Ivanova, mais l’informa que tout le monde, d’un bout à l’autre de la ligne, l’appelait Tatie Lena.
Épuisée, Maya s’autorisa enfin à sombrer dans un vrai sommeil et glissa le long d’une pente obscure prometteuse d’oubli.

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