Alex Berenson

Diplomé de Yale, Alex Berenson a été envoyé en Irak en qualité de reporter du New York Times. Cette expérience lui a inspiré L'Espion fidèle, ouvrage nommé par l'Edgar du premier roman en 2007.

Photo auteur : © Sigrid Estrada

21,50 €
448 pages
Code EAN :
9282702142165

UN HOMME DE SILENCE
Paru en mai 2011

Ses missions en Afghanistan et en Chine ont beaucoup marqué l'agent de la CIA John Wells. Il habite maintenant Washington, où il tente de reprendre des forces et de construire une relation stable avec Jennifer Exley, elle aussi de la CIA. Mais son passé le rattrape lorsque des motards mitraillent sa voiture. Grièvement blessée, Exley est immédiatement hospitalisée.

Pendant ce temps, à dix mille kilomètres de là, des terroristes islamistes promettent monts et merveilles à un ingénieur russe s'il leur livre deux ogives nucléaires du camp de Rosatom. Destination de ces bombes: les Etats-Unis. But de l'opération: déclencher une guerre entre la Russie et les Etats-Unis lorsque ces engins auront semé la mort.

S'il veut prévenir le complot sans perdre Exley qui lui demande de rester près d'elle, Wells doit agir vite et réussir, absolument.

Titre V.O.: The silent man

Traduit de l'anglais par Marie-France Paloméra

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UN HOMME DE SILENCE
Roman traduit de l’anglais par Marie-France de Paloméra

© Alex Berenson, 2009
Publié avec l’accord de G. P. Putnam’s Sons,
Penguin Group Inc., États-Unis
Tous droits réservés.

Pour la traduction française :
© Calmann-Lévy, 2011

PROVINCE DE CHELYABINSK, RUSSIE

Un homme moins courageux que Shamir Taghi n’aurait pas supporté la douleur. L’Américain ordinaire, habitué à gober du Tylenol et de l’Advil au moindre bobo, non plus.
Mais Shamir n’était pas américain. C’était un Kazakh qui vivait en Russie, avait cinquante-huit ans et mourait d’un cancer. Un cancer du poumon qui avait gagné les os. Il avait l’impression d’être ouvert de l’intérieur, des serres minuscules lui déchiquetant les côtes.
Il n’empêche : c’était tous les jours qu’il affrontait sa douleur. Pas de morphine ni d’hydrocodone pour lui. C’étaient des médicaments coûteux et il était pauvre. Au lieu de ça, il avalait l’aspirine que son fils Rafik lui rapportait de la pharmacie de Makushino dans de grands flacons blancs dont les étiquettes se décollaient. Les comprimés lui faisaient autant de bien que le sucre.
Avant l’arrivée du cancer, Shamir avait été un homme fort : quatre-vingt-dix kilos, les muscles gonflés par toute une vie de labeur. À présent, il pesait soixante-cinq kilos. Il ne pouvait rien manger. Avaler était une torture. Il ne pouvait même plus fumer, son seul péché.
La douleur. Elle défiait les mots.
Mais elle cesserait bientôt.
Une semaine plus tôt, son fils lui avait amené un homme. Un Arabe au teint clair recommandé par l’imam de la mosquée locale. Un homme tranquille, très versé dans le Livre, auquel Shamir attachait de plus en plus de prix à l’approche de la mort. L’homme s’était agenouillé sur le sol en ciment de l’appartement et lui avait pris la main.
— Père, avait-il dit, et Shamir avait regardé Rafik avant de comprendre sa méprise. Père, veux-tu que le Prophète te sourie quand tu mourras ?
Shamir avait hoché la tête.
— Alors, ferais-tu quelque chose pour moi ? Pour tous les musulmans ?

***

Le Kamaz fonçait sur la route à deux voies à plus de cent à l’heure, les roues du côté conducteur exactement sur la ligne médiane. Quatre cents mètres devant lui, une Lada qui venait en sens inverse se rabattit sur le côté, ménageant au camion-citerne un espace généreux pour la croiser. Du haut de la cabine du Kamaz, Nikolaï Nepetrov sourit en voyant la Lada se ranger. Il avait l’habitude de jouer à qui calerait le premier – et de gagner. Quel conducteur aurait pris le risque d’affronter un camion-citerne chargé de trente mille litres d’essence ?
Depuis cinq ans, Nepetrov assurait le transport d’essence depuis l’énorme raffinerie Sibneft d’Omsk jusqu’aux stations de Chelyabinsk, huit cents kilomètres à l’ouest. Et il en avait plus que marre. Sur les cartes, la route Omsk-Chelyabinsk ressemblait à une autoroute à quatre voies. En réalité, elle n’en avait que deux sur presque tout le parcours, et encombrées de convois militaires qui se traînaient à cinquante à l’heure. D’ailleurs, il s’était retrouvé coincé derrière l’un d’eux dans la matinée. Il avait fini par le doubler quelques kilomètres avant, sur un court tronçon où la route comptait réellement quatre voies.
La Lada disparut derrière lui, lui abandonnant la chaussée déserte : deux voies bordées de part et d’autre d’épais sapins. Nepetrov débraya, rétrograda et écrasa le champignon. Le solide grondement du moteur remplit la cabine. Il plaça ses mains sur le haut du volant démesuré et se mit à chanter d’une voix puissante et juste : « po oulitse mostovoï, chla dyevitsa za vodoï… »
« Sur le côté de la route pavée, une fille allait puiser l’eau, une fille allait puiser l’eau, l’eau froide du printemps. » Un chant folklorique russe, un de ses préférés. Sa voix se répercutait dans la cabine : « Derrière elle un jeune gars lui cria : " La belle, arrête-toi ! La belle, arrête-toi ! Si nous causions un peu ! " »
Nepetrov sentit lui venir une agréable démangeaison à l’entrejambe en imaginant la jeune femme en collant de laine pour se protéger du froid. Elle tenait un seau en bois et se penchait sur le puits, les jambes légèrement écartées… Peut-être qu’après avoir livré le carburant, il trouverait quelques centaines de roubles au fond de sa poche et une femme pour passer un bon moment. Sauf que sa belle à lui serait trop maquillée et puerait l’odeur de tous les hommes qu’elle se serait faits ce jour-là.
Dehors, des nuages gris et épais cachaient le soleil. La température chutait depuis le matin, première morsure du long hiver sibérien. Nepetrov portait un bonnet et des gants de conduite en cuir. Il préférait ne pas mettre le chauffage. Le froid le tenait éveillé. Il remisa la belle et son seau et enchaîna avec une autre chanson : « Au bas de la Volga, de Mère Volga, sur l’immense nappe d’eau, un orage se lève, un énorme orage… »
La route restait dégagée, hormis un gros tracteur convoyant un chargement de briques en sens inverse. Nepetrov passa à la vitesse supérieure, appuya légèrement sur l’accélérateur et regarda avec satisfaction l’aiguille du compteur monter à cent vingt.
Sur les vagues rien à voir, sauf un petit bateau noir…

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21,50 €
440 pages
Code EAN :
9782702143018

DEPART DE FEU
Paru en mars 2012

Un matin, tôt, un retraité de la CIA est abattu en pleine rue. Ce même jour, dans la soirée, un ancien ranger de l’armée américaine est tué sur le pas de sa porte. Le lendemain, l’agent Wells est rappelé au siège de la CIA et reçoit l’ordre d’enquêter sur ces meurtres.

Les victimes faisaient toutes partie d’une équipe de dix interrogateurs opérant secrètement en Pologne. Leur but : recueillir des renseignements cruciaux pour la sécurité des États-Unis. Leurs méthodes : utiliser tous les moyens nécessaires pour les obtenir de djihadistes endurcis.

La piste la plus vraisemblable étant celle d’une vengeance d’Al-Qaida ou d’une organisation islamiste prônant le recours à des attentats anti-américains, Wells part pour Le Caire, où il passe dans la clandestinité pour renouer certains contacts qui lui ont déjà été utiles par le passé.

Mais ce n’est pas en Égypte que se trouve la solution, et pour la découvrir, Wells devra affronter des obstacles auxquels il ne s’attendait pas et, plus grave et dangereux encore, enquêter auprès de personnes passées maîtres dans l’art du double jeu.

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